Archivo de Etiquetas de 'cultura'

Las llamas de la Iglesia

Publicado
por
]V[orlock Zernebock
el 26 de Enero
en Ars Simposium
. 1 Comentario

Obispado en llamasLa Casa Salazar, sede del Obispado nivariense, ha ardido. No siento pena sino por el valor histórico, pues como ya he declarado con anterioridad, la Iglesia me parece una empresa como cualquier otra. El inmueble antiquísimo y todos los bienes culturales que se encontraban en su interior han sido pasto de las llamas, y esto me entristece.

¿Acaso esta calle está maldita? En 1964 se quemó la iglesia de San Agustín de la que sólo quedaron las paredes y el vacío en su interior. Mi abuela me contó que cuando se enteró del incendio lo primero que pensó fue en mi padre y el peligro que podía sufrir ya que por aquel entonces estudiaba en el Cabrera Pinto, anexo a la iglesia en llamas.

Sin embargo, desde aquel año hasta hoy en día la iglesia sigue igual que entonces, sin restaurar ni nada por el estilo, pero ya están contratados tres arquitectos para reconstruir la Casa Salazar. ¿Acaso es más importante o es que hay intereses de por medio? Una cuenta se ha abierto para aceptar ayudas económicas, ya van por los 200.000 ¤ y sigue subiendo. Mientras tanto, las plantas crecen dentro de la iglesia de San Agustín, tal vez a la espera de hacer ellas mismas la labor que tantos años han estado añorando los muros de este edificio.

P.D. Hace poco me acaba de llegar un mensaje al móvil:

El próximo sábado, en el antiguo Obispado, concierto benéfico de Los Sabandeños. Presentan el tema “El cuarto del obispo, le cogió candela. Se quedó dormido y no apagó la vela”.

“Porque yo nací­ aprendid@”

Publicado
por
]V[orlock Zernebock
el 28 de Octubre
en Diario de Bitácora
. 1 Comentario

Odio a la gente que ha olvidad de una vez fueron novatos en algo, que tuvieron que aprender desde cero. Odio a la gente que se ríe de los que empiezan, que desprestigian su trabajo, que los toman a menos. Odio a todos esos que van de sobrados por la vida, que no tienen humildad ni modestia y tratan de mostrar a todos cuánto saben. Lo que más odio es que tal vez yo pueda darles clases de cualquier cosa, pero por modestia no voy por ahí alardeando de mis conocimientos, porque me siento mal por mí mismo, como si estuviese humillando a la otra persona o algo así. Y lo que me encabrona es que lo hagan conmigo, porque hay formas y formas de decir las cosas.

No darle una cultura al que no sabe es un insulto, pero reírse de su ignorancia es mucho peor.

Momentos literarios Vol. 3

Publicado
por
]V[orlock Zernebock
el 9 de Octubre
en Literatura y poesía
. 0 Comentarios

Segunda entrega del ciclo Neruda

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda “Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Poema veinte”

Momentos literarios Vol. 2

Publicado
por
]V[orlock Zernebock
el 9 de Octubre
en Literatura y poesía
. 0 Comentarios

Continuamos culturizando (léase “sigo aburrido”)

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma,
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante,
y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio.
Claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda “Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Poema quince”

Momentos literarios Vol. 1

Publicado
por
]V[orlock Zernebock
el 9 de Octubre
en Literatura y poesía
. 0 Comentarios

Nuevos contenidos… Espacio literario para amenizar y culturizar el blog… Vamos, que me aburro y no tengo otra cosa que hacer Happy

Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!);
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño,
que toda la vida es sueño,
y los sueños sueños son.

Pedro Calderón de la Barca “La vida es sueño. 2ª jornada. Escena XIX”